Ich schrieb einen Roman über einen Blackout in Europa, bevor er wirklich geschah

Am 28. April 2025 war ich zu Hause, als alles ausging. Der Computer, die Lichter, der Kühlschrank. Die plötzliche Stille eines Hauses ohne Strom gleicht nichts anderem: Es ist nicht die Stille der Nacht, es ist die Stille der Maschinen, die zu laufen aufhören. Eine Stille mit Gewicht.

Meine erste Reaktion war technischer Natur. Sicherungen, der Schaltkasten, die Nachbarn. Das Übliche. Doch als ich auf die Straße trat und sah, dass in Alcantarilla keine einzige Ampel mehr leuchtete, als mein Handy den Empfang verlor und das Autoradio bestätigte, dass die gesamte Iberische Halbinsel ohne Strom war, gefror etwas in mir.

Denn ich hatte seit Monaten genau dieses Szenario durchlebt. Nicht in der Realität, sondern auf den Seiten eines Romans, den ich gerade veröffentlichen wollte.

Der Roman, der niemals hätte recht behalten dürfen

Blackout Europa erschien im Juni 2025. Er erzählt von einem Cyberangriff namens Medusa, der Spanien als Generalprobe für einen kontinentalen Blackout den Strom abschaltet. Elena Vega, Ingenieurin bei Red Eléctrica, hat 48 Stunden, um den Angriff zu entschlüsseln, bevor Europa in der Dunkelheit versinkt.

Ich begann 2024 damit, ihn zu schreiben. Nicht aus übernatürlicher Eingebung, sondern aus etwas viel Profanerem: Ich arbeite seit über zwanzig Jahren in der Technologiebranche und hatte Berichte des österreichischen Bundesheers über die Verwundbarkeit der europäischen Stromnetze gelesen. Das österreichische Heer —kein Verschwörungsblogger, sondern eine NATO-Armee— warnte seit Jahren, dass ein kontinentaler Blackout eine Frage des „Wann“ sei, nicht des „Ob“.

Also tat ich, was wir tun, die wir spekulative Fiktion schreiben: Ich nahm eine reale Warnung, gab ihr Figuren, Konflikt und eine Frist von 48 Stunden und ließ die Handlung den Rest erledigen.

Der Tag, an dem sich Fiktion und Realität kreuzten

Der echte Blackout war kein Cyberangriff. Die Untersuchungen deuten auf Fehler in der Steuerung des Stromnetzes hin, auf Schwankungen in der Erzeugung erneuerbarer Energien, auf eine Kaskade von Abschaltungen, die niemand rechtzeitig vorhergesehen hatte. Die Ursachen waren technischer, nicht krimineller Natur.

Doch das Erlebnis war identisch mit dem, was ich mir beim Schreiben des Romans vorgestellt hatte. Die anfängliche Desorientierung. Die Menschen, die auf ihre Handys starrten, als würden sie ihnen etwas Nützliches sagen, während ein Handy ohne Netz nur ein Briefbeschwerer mit Touchscreen ist. Autos, die an Kreuzungen ohne Ampeln festsaßen. Das Radio als einziges noch funktionierendes Kommunikationsmittel. Das Gefühl —irrational, aber stark—, dass das vielleicht nie enden würde.

Was ich mir nicht vorgestellt hatte, war die Geschwindigkeit, mit der die Normalität erodiert. In meinem Roman braucht das Chaos Kapitel, um sich festzusetzen. In der Realität genügten Minuten. Die Menschen brauchen keine Tage ohne Strom, um nervös zu werden; es reicht, ihnen das WLAN für dreißig Sekunden zu nehmen.

Was die Fiktion richtig traf (und was nicht)

Richtig bei der Fragilität. Das europäische Stromnetz ist ein außerordentlich komplexes und außerordentlich fragiles System. Es funktioniert, weil Tausende von Menschen jede Sekunde eines jeden Tages ihre Arbeit gut machen. Es genügt, dass etwas im falschen Moment versagt, und das Ganze bricht zusammen.

Richtig bei der Abhängigkeit. Wir können nicht ohne Strom leben. Wir finden uns nicht zurecht ohne Google Maps, zahlen nicht ohne Karte, kommunizieren nicht ohne WhatsApp. Was 1990 ein Ärgernis war, ist 2025 ein Notfall.

Falsch bei der Dauer. Im Roman dauert der Blackout Tage, und die Lage verschlechtert sich zusehends. Der echte Blackout dauerte Stunden. Stunden, die genügten, um Chaos zu erzeugen, aber nicht für das extreme Szenario der Fiktion. Zum Glück.

Falsch bei der Ursache. Medusa ist ein raffinierter Cyberangriff. Der echte Blackout war ein systemisches Versagen. Doch das ist paradoxerweise noch beängstigender: Man braucht keinen Bösewicht, damit die Lichter ausgehen. Das System kann ganz von allein kollabieren.

Bin ich ein Prophet? Nein. Ich bin Informatiker.

Als die ersten Leser mir Nachrichten zu schicken begannen, in der Art „Woher wusstest du das?“, war die Antwort stets dieselbe: Ich wusste es nicht. Ich hatte es gelesen. Die Berichte über die Verwundbarkeit der europäischen Stromnetze sind da, öffentlich, für jeden, der sie lesen will. Die Experten warnen seit Jahren. Das Problem ist, dass Experten dreihundertseitige PDFs veröffentlichen, während die Leute Schlagzeilen aus zwanzig Wörtern lesen.

Was ich tat, war, diese Berichte in ein Format zu übersetzen, das die Menschen tatsächlich konsumieren: eine Geschichte mit Figuren, Spannung und einer tickenden Uhr. Spekulative Fiktion sagt die Zukunft nicht voraus; sie macht sie lesbar.

Als Informatiker arbeite ich mein ganzes Leben lang mit Systemen. Und die wichtigste Lektion der Arbeit mit Systemen ist, dass sie alle versagen. Die Frage lautet nicht „Wird es ausfallen?“, sondern „Was passiert, wenn es ausfällt?“. Diese Frage, angewandt auf das Stromnetz eines Kontinents, ist der Ausgangspunkt von Blackout Europa.

Ein Jahr später

Fast ein Jahr nach dem echten Blackout findet der Roman weiterhin Leser, die ihn wegen der Verbindung zu dem entdecken, was sie an jenem 28. April erlebten. Einer der häufigsten Kommentare in den Amazon-Rezensionen ist, wie „beunruhigend real“ die Lektüre wirkt. Nicht weil ich besonders hellsichtig wäre, sondern weil die Realität schon da war, bevor ich sie zum Roman machte.

In der Zwischenzeit schreibe ich weiter. Mein zweiter Roman, PIZZA, TWITTER y 23 días en el INFIERNO, hat nichts mit Blackouts zu tun: Es ist die Geschichte eines Programmierers Mitte vierzig, der wegen eines Tweets in der Namib-Wüste strandet. Schwarzer Humor, analoges Überleben, null Technologie.

Ich hoffe, dass die Realität mir diesmal nicht recht gibt.